Sangue salato nelle vene

Lo so, non me lo dite, per carità, il sale c'è proprio in ogni tipo di sangue umano, compreso quello dei montanari: sono salate le lacrime e lo è il sudore in qualsiasi luogo si viva, ma non tutti sanno riconoscere nel loro essere salati la natura marina della vita e non tutti si sentono creature del mare, a volte semplicemente perché hanno perso il contatto con la matrice primordiale della materia di cui sono fatti e non percepiscono più il legame viscerale e profondamente radicato tra ciascuna pulsazione e l'infrangersi dell'onda sulla riva, ma chi ci vive e ci è nato lo sa ...

 La gente di mare lo sa, solo chi ci è nato in un paese sul mare, può comprenderlo. 

Sul mare lo sguardo scivola, spaziando fino alla linea dell'orizzonte e sul mare basta mirare dritto in avanti per vedere il cielo: non si deve sforzare il collo per sporgere la testa in su, si può sentire l'abbraccio dell'aria che abbiamo innanzi, che poi è il nostro pezzetto di cielo, quello che ci appartiene. 

Possiamo riempirne gli occhi ed il respiro con quel suo profumo di salsedine in po’ acre.

Il mare ci nutre e sa giocare con noi con la spuma e le onde, schizzandoci addosso le goccioline di acqua salata quando siamo abbarbicati sugli scogli come patelle.

Ma il mare, come una antica divinità, esige i suoi tributi.

Nel mare si muore: accade ordinariamente, per errore, per imprudenza, per disgrazia.

Chi vive sul mare sa che sarebbe una fantasia puerile presumere che esso sarà, generoso e benevolo con noi perché noi lo amiamo: il mare è natura vera ed in natura la morte non è il dramma, ma è accadimento quotidiano e frequente come la vita ... come per il giorno e la notte e l'avvicendarsi delle stagioni.

Il mare è la voce che continua a mormorare dolcemente, sussurrandoti all'orecchio che non sei  solo nelle tue notti insonni.

Il mare è Il sontuoso nero argentato offerto alla luna, l'azzurro pallido nei giorni di foschia ed il blu profondo dei cieli limpidi di primavera.

Il Mare è l'impeto eccitante e rabbioso della sua tempesta, la conchiglia vuota e levigata che incontri passeggiando sulla riva, mentre va e torna  tra le dita dei piedi nudi il fremito di un'onda lieve, fresca come una carezza cristallina che risponde al bacio della brezza.

Il mare è l'incoscienza crudele di un ragazzetto che non comprende Il dolore, ma raccoglie la potenza dell'universo come una pozzetta d'acqua nel cavo della sua piccola mano.

Ed è salato il mare come le lacrime di chi aspetta un ritorno ed è accattivante  il mare come il canto delle sirene e sa mentirti e sa tradire.